Do não querer permissividade.

E o que era um comentário - tão somente - no meu Facebook, decidi fazer virar postagem.
Que é pra guardar, tamanha a indignação.

Aí vai. Vocabulário torpe. Indignação pulsante.


MMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMM


Ai.
Que sabe?
Cansa!
Criam -as mães!- uns patetas e depois passam a vida encobrindo as merdas que eles fazem! Eles não querem crescer, sabe? Casam e brincam de. Têm filhos e brincam de. Descasam, 'desprocriam' e sobra tudo no nosso rabo, manja? Ah: #meucu!

Cansada de ver Amiga sofrendo, sabe?
E o personagem muda, mas a história é quase sempre a mesma: a Síndrome de Peter Pan. Na veia. Deram chá de Sininho na mamadeira pr'esses calangos!
Elas tentam ser a panacéia do nosso calundu!
#VTNC!! Até rimou!
É um tal de "meu filho é bundão e eu acho ele uma graça" que já deu, sabe?

Daí sobra pra gente o trabalho sujo: ou a gente termina de criar a bosta -coisa que a gente só faz uma vez na vida, porque depois perde o pique e o tesão- ou a gente fica sozinha.
Porque... cê acha?
Cê acha que nós pagamos esse preço? Não mais. É muita mulher que se garante junta. Desculpa.

Gato: ou o vento vai parar quando proferirem meu nome, ou passo a vez.
Se o vento parar, ok. Tem alguma chance.
Se achar que eu sou adereço na sua vida: morra. E pra ontem.

To errada?

A minha tristeza é quando a gente dá azar de procriar com esses lixos. Daí a criançada paga o preço nosso.
E isso é o triste. É essa a minha indignação da noite.
Hoje.
Amanhã será outra. E será -fatalmente- variação sobre o mesmo tema. Porque eles são bananas. Ponto pacífico.

Quando não o são [ou são bananas melhoradinhos...], são disputados a tapa, a rodo, a vassourada. Daí ou fornecem o produto pra umas 5 ou 6 -porque melancia a gente num come sozinho mermo!-, ou se acham. E juro: to tentando descobrir o quê é pior nisso tudo.

Ou tentando passar a vez. Na Geral.